Me dice una amiga que ha leído que las musiquitas de los móviles, esas que a mi me recuerdan a una buena - por profesional- mosca cojonera, son las que, a día de hoy, mantienen en pie la industria discográfica del país. Así dicho, acojona. Para empezar porque uno ya no sabe a que refiere cuando se habla de país: si a lo que tiene en la cabeza, a lo que atesora la masa encefálica del interlocutor o a lo que dicta el intelecto, o la carencia de éste, del sujeto que ha parido, criado y educado al mensaje en sí.

El tema es que en algún lugar, entre Marruecos, Portugal, Francia y los mares pertinentes hay algo, abstracto, llamado industria discográfica, que si no fuera por esos pitidillos dejaría de ser generadora de pasta, ya sea a nivel currela o de cochazo, puro y atención médica de verdad llegado el caso. Debo reconocer que a mi la palabra industria me produce unos retortijones considerables. Porque si me dicen taller, por ejemplo, pues me hago una idea de lo más resultona, con “Manolo” incluido enfundado en su mono de tarea. Pero en este caso, ¿qué es una industria? ¿A quién se refiere? ¿Qué hay más allá del careto de Ramoncín y la SGAE? Lo único que tengo claro es que, por increíble que parezca, los músicos no son los más perjudicados por el batacazo que han sufrido las ventas de discos.

No se, comprendan mi trauma.: la gente realmente compra canciones desde sus móviles. Es decir, cuando en televisión aparecen esa jerigonza de “escribatonopolitono”, un número considerable de compatriotas (compatriotas aún no tengo muy claro de quién) ponen en funcionamiento la neurona del dedo gordo de la mano para recibir la musiquilla en cuestión. Si es que, este mundo está hecho a medida de Emilio Aragón…

Y todo acabaría bien si la cosa quedase en eso, en el “paganini” por pitidito hortera… Pero no, que va, luego hay que enseñárselo a los amigos en la calle, en los bares, en el trabajo y venga, todos a reírnos… Y ahí aparecen estos seres joviales, que siempre le pillan a uno en pleno lunes, o con dolor de cabeza… Y venga “ja ja ja” y pim pam musiquita va, y pim pam, mira ésta… Y sin ningún tipo de vergüenza… Pero vamos a ver, qué opinión puedo tener de alguien que, en plena conversación responde con un “me llaman“ cuando una reproducción ratonera de “Pakito el chocolatero” martillea el cerebro de todo ser vivo en 10 kilómetros a la redonda… Yo, no se ustedes, mis perversiones las mantengo en privado.

Tampoco pido que me pongan ustedes a Mozart que, para pedante, servidor. Supongo que en el fondo me horroriza cualquiera que airee sus intimidades con el pitidillo, ya sea con el “Dancing Queen” de Abba, el “Himno de Riego” o la rana saltarina… Y como me estoy poniendo ‘chungo’ y Bush cada día lo está más, voy a tratar de convencerle para que se lleve a Guantánamo a los que se dejan el móvil encendido en el cine, les llaman y contestan. Y una vez allí que se bajen algo con el “tonopolitino” ese.